sábado, 31 de octubre de 2015
viernes, 30 de octubre de 2015
CHEZ NOUS
CHEZ NOUS
Primero el cuerpo, luego la casa; cuando también la mente sea atacada,
¿qué te quedará por defender?
Si el sueño es profundo, si el soñador parece ingrávido, reclamará entonces
la necesidad una materia más sólida sobre la que soñar.
La grieta, la fisura, la hendidura, la herida, el tajo, lo que se rompe,
se quiebra, se abre, estalla, revienta, cruje y hace callar o impone silencio;
lo que se revela y aparece como sol inverso en la mañana.
Emprenderás tu viaje portando una maleta negra y vacía;
los cantos externos e internos de tus ojos desgarrados, grapados,
unidos forzosamente para evitar mayores pérdidas.
En pos del coloso que ya no existe, tras el refugio en el cráter de la bomba,
tras el anhelo de un castillo inconquistable. Ya ni siquiera confiar
en el armario bajo llave, en la chaqueta de hojalata,
en la corbata que no ceñirá tu cuello, en el cinturón de la horca;
ya ni siquiera confiar, creer, soñar, decir, viajar, esperar ni ver.
Tus ojos azules se han bebido el mar entre las islas con infinita sed.
Primero el cuerpo, luego la casa; cuando también la mente sea atacada,
¿qué te quedara por defender?
Salvador Alís.
Primero el cuerpo, luego la casa; cuando también la mente sea atacada,
¿qué te quedará por defender?
Si el sueño es profundo, si el soñador parece ingrávido, reclamará entonces
la necesidad una materia más sólida sobre la que soñar.
La grieta, la fisura, la hendidura, la herida, el tajo, lo que se rompe,
se quiebra, se abre, estalla, revienta, cruje y hace callar o impone silencio;
lo que se revela y aparece como sol inverso en la mañana.
Emprenderás tu viaje portando una maleta negra y vacía;
los cantos externos e internos de tus ojos desgarrados, grapados,
unidos forzosamente para evitar mayores pérdidas.
En pos del coloso que ya no existe, tras el refugio en el cráter de la bomba,
tras el anhelo de un castillo inconquistable. Ya ni siquiera confiar
en el armario bajo llave, en la chaqueta de hojalata,
en la corbata que no ceñirá tu cuello, en el cinturón de la horca;
ya ni siquiera confiar, creer, soñar, decir, viajar, esperar ni ver.
Tus ojos azules se han bebido el mar entre las islas con infinita sed.
Primero el cuerpo, luego la casa; cuando también la mente sea atacada,
¿qué te quedara por defender?
Salvador Alís.
lunes, 26 de octubre de 2015
jueves, 22 de octubre de 2015
martes, 20 de octubre de 2015
DRONES Y CANCERBEROS
DRONES Y CANCERBEROS
Todo infierno que se precie debe tener su cancerbero. Y por semejanza, por igual razón
y escusa, todo país aspira a tener su dron.
A veces, los países se llevan en la cabeza, mapas imaginarios
que reclaman ser lo que imaginan y no son, que reclaman fronteras y defensas;
países que al mirarse en los espejos del ayer no ven nada,
que solo viven por conflictos consulares,
paises bajo un volcán o a duras penas sobre una isla perdida en un mar sin límites.
Un gran país construye para su protección una gran muralla;
un país pequeño pone en valor un sótano de dimensiones relativas,
que puede igualar incluso las medidas del propio país.
El Ministerio de Defensa del país España ha firmado un acuerdo para comprar
al país llamado EEUU cuatro drones modelo MQ-9 Reaper.
Todo infierno que se precie debe tener su cancerbero. Y por semejanza, por igual razón
y escusa, todo país aspira a tener su dron.
A veces, los países se llevan en la cabeza, mapas imaginarios
que reclaman ser lo que imaginan y no son, que reclaman fronteras y defensas;
países que al mirarse en los espejos del ayer no ven nada,
que solo viven por conflictos consulares,
paises bajo un volcán o a duras penas sobre una isla perdida en un mar sin límites.
Un gran país construye para su protección una gran muralla;
un país pequeño pone en valor un sótano de dimensiones relativas,
que puede igualar incluso las medidas del propio país.
El Ministerio de Defensa del país España ha firmado un acuerdo para comprar
al país llamado EEUU cuatro drones modelo MQ-9 Reaper.
 |
| MQ-9 Reaper |
La traducción de reaper es simple: segador. Nombre astutamente contradictorio
para una avión de reconocimiento, no tripulado, no armado,
mas hijo directo de un depredador.
Fuselaje pintado de miedo, con destellos de pánico y contraluces de inmunidad.
Como avanzados cancerberos velarán esos drones nuestro jardín
y nuestra casa, perros guardianes sin ladrido aparente
y fauces controladas a distancia.
En el fondo, ¿qué es un dron? Un sencillo aparato volador manejado
por control remoto. Usted puede, si lo desea, adquirir un mini dron directamente
a precio asequible en muchas tiendas de dispositivos electrónicos
o a través de algunas páginas web especializadas.
¿Qué los hace diferentes de los dispositivos tradicionales (aviones, helicópteros)
o juguetes teledirigidos? Fundamentalmente, y para los drones de uso particular,
la incorporación de una competente cámara de video.
Ojos voladores al servicio de espías aficionados o profesionales.
En un futuro no tan lejano, los ciegos sustituirán a sus perros lazarillos por drones,
los drones se convertirán en "mascotas" que uno saca a pasear como si tal cosa.
 |
| Parrot Bebop Drone |
Lo que hace a un dron poderoso es que un dron ve lo que tú no ves. Su mirada se eleva
y sobrevuela tu mezquino mundo en permanente conflicto. Sus ojos ven en vertical,
de arriba abajo; sus ojos (que pueden ser tus ojos) te ven sin que tú los veas.
Helico Aerospace Industries ha desarrollado un mini dron llamado Airdog,
"el perro del aire", que te sigue de forma automática allá donde vayas.
El estúpido y a menudo peligroso selfie (la vanalización del autorretrato)
tiene los días contados. Cada ser humano que se precie poseerá un dron que vigilará
y grabará su progresión y evoluciones, su riesgo, avance o retroceso.
Hasta su muerte.
España ya poseía otros drones, aunque menos eficientes; cuando lleguen los segadores,
¡cómo van a cambiar las cosas! 24 horas de autonomía,
vuelos entre 10.000 y 15.000 metros de altitud y captura de imágenes,
tanto de día como de noche, con nitidez inigualable.
Cancerberos de este país-infierno, vigilarán incansables las costas y las montañas,
y no habrá bosque donde pueda internarse un insurgente,
no habrá ciudad que acoja a un sospechoso, ni luz de sol ni de luna
que modifique la luz de lo no identificado.
Drones y mini drones: águilas e insectos voladores en un mismo cielo.
 |
| Insecto robótico de Mark Oliver. |
Avispas o mosquitos de metal y de plástico intentarán hacer diana en objetivos seleccionados,
con sus finísimas agujas y sus venenos, en lucha constante de drones antagónicos,
si burlaran tus defensas y mis defensas, perros enfrentados a perros
en un país bajo el volcán o en difícil equilibrio sobre una isla.
"El MQ-9 Reaper está preparado para cargar más de una tonelada de explosivos
y
dispone de anclajes para cohetes Stinger, misiles Hellfire o bombas
GBU-12."
Su ataque, como el de la avispa o el mosquito, puede ser exacto y certero,
aunque no se descartan efectos colaterales.
General Atomics sabe lo que hace y lo que vende, y controla los tiempos
y el compromiso.
¿Qué pasará el día en que un hombre cualquiera, aficionado al bricolaje,
reproduzca en su pequeño sótano un pequeño loro asesino
y lo cargue con una mini dosis letal de fuego líquido o de gas hilarante,
y dirija a ese loro asesino contra su enemigo mientras su enemigo, confiado,
pasea con su perro por un paisaje tridimensional e ideal donde el sol y la luna,
donde la palabra, donde la gran muralla...?
Todo infierno que se precie debe tener su cancerbero.
Salvador Alís.
jueves, 15 de octubre de 2015
sábado, 10 de octubre de 2015
martes, 6 de octubre de 2015
ELECCIONES
ELECCIONES
Para llegar a ser un lobo decente es necesario sufrir un poco en esta vida,
sufrir y morir al menos unas cuantas veces, y renacer otras cuantas,
y cambiar de piel.
El camino es largo y, por eso, sólo los más pertinaces se adelantan,
se anticipan, se detienen, se proyectan, se dan la vuelta y alcanzan la meta.
Como suele decirse: hoy los corderos eligen a sus lobos.
Entre los candidatos, los hay más jóvenes y los hay más viejos,
pero ni unos ni otros se resignan a que su elección dependa de los electores,
y todos buscan su triunfo y su lugar enseñando los dientes.
El problema inicial es saber qué tipo de lobo eres tú y qué tipo de lobo
soy yo. Conozco hasta el mínimo detalle mi historia,
la real y la inventada,
pero dudo ciertamente que tú sepas quién fuiste ayer y quién serás mañana.
El más complaciente vota sin pensar. El adversario se vota a sí mismo.
El estratega valora si conviene emitir tres votos o sólo dos o sólo uno.
El hipócrita te asegura que se decidirá por ti.
El que más se queja no asiste a las votaciones.
Nadie dice claramente lo que piensa. Unos te felicitan y otros te esquivan.
Te dan la mano. No te miran a los ojos.
Lo que ignoran los corderos es que todo depende de un sencillo algoritmo,
de una secuencia lógica de pasos que conducen desde el punto inicial
al punto final. Noches sin dormir y tanto aliento perdido.
Lobos frente a lobos disputándose el mejor disfraz.
Si no hablo, no me implico; si oculto lo que pienso, no me expongo;
si me adentro en mi cueva, dondo todo es oscuridad...
Y el lobito que saca las uñas. Y las víctimas por vocación.
El jefe de la manada ignora su condición de espantapájaros,
puesto allí por manos superiores para ser movido por el viento.
En este juego de ovejas negras y ovejas blancas, los que apuestan
a dos caras verán más pronto que tarde que su premio es la ruina,
que la ruleta está trucada, que los dados no son cubos regulares,
que las cartas no son de póker sino arcanos de Tarot.
Que la tirada dice que sobre El Diablo El Emperador,
que en el origen La Torre Truncada, que al final El Colgado,
que El Loco Con Su Locura dicta las reglas
y que El Mundo Ordena y da sentido y que El Amor Espera, aún,
agazapado y al acecho, con su arco de precisión y su mira telescópica,
tras la puerta y a la vuelta de la esquina y en aquella isla lejana...
Se convence, en definitiva, al iluso, y se le detiene con mano invisible.
De un zarpazo se aparta al no elegido por la naturaleza
para superar las pruebas de vida. Ley de supervivencia engañosa,
final de raza, belleza traicionada y herida.
El que vota en blanco no tiene peso ninguno en el asunto,
y nada significa su afirmación, su corrección, su interrogación, su promesa
incumplida, sus pocas luces y pocas nueces.
El que vota con disimulo, ocultando el hecho de que vota, no elige y,
por supuesto, no es elegido.
El que escribe su nombre en el sobre, desafiando a su miedo,
proporciona un voto nulo, sin consecuencias.
Una sola mujer vota mezclada con cuarenta ladrones, su nombre
lo dice todo.
Pequeños pendencieros enfrentan sus tatuajes en recortes y gestos,
campanas y pancartas y sangre en las narices.
Un verano con tantos alicientes y tantos días malogrados
y noches maldormidas. Se me deben por completo las vacaciones de julio,
horas de sueño, palabras secas y otros excesos, la ira, la saliva.
Se me deben años y horas y verdades.
Pero, en fin, en esta noche sin pulmones, imagino a un joven lobo
inmóvil en su terraza sobre la piscina que una luna azul marino apenas ilumina,
contemplando la imagen de su amor entre el humo del ayer
y del mañana no acontecido y no resuelto. El aullido permanece
como semilla en la garganta, y quién sabe cuándo dará su fruto,
cuándo florecerá y estallará como verdad y color incontenible, más allá
de su lobezna dormida y su amor en equilibrio.
Corderos y lobos, unos u otros soñando ser y jugando a ser
lo que no son. El lobo más viejo utiliza sus artimañas. El pastor ausente
no protege al rebaño de sí mismo. Todo se abisma a un fracaso existencial
porque no hay pastor que dibuje el fuego en la chimenea, porque
hoy los corderos han elegido a sus lobos.
Se leen en voz alta los votos, se anotan designios, se firman documentos:
ovejas blancas y corderos no se dispersan. Sólo yo me disperso,
sólo yo soy consciente de que mis ojos son brasas y el bosque es negro.
Me desprendo de esta piel. No en vano la metamorfosis...
Me desprendo de esta piel, por un plazo de vida para no vivir,
para retrasar la muerte como reloj de cuerda, por un equívoco tic tac
que nada significa y donde todo acontece.
Viejo lobo irascible al que una sombra de mí no cuida, ni protege
ni contempla.
Una vez sofocada la rebelión: vinagre y miel en mi boca.
Salvador Alís.
Para llegar a ser un lobo decente es necesario sufrir un poco en esta vida,
sufrir y morir al menos unas cuantas veces, y renacer otras cuantas,
y cambiar de piel.
El camino es largo y, por eso, sólo los más pertinaces se adelantan,
se anticipan, se detienen, se proyectan, se dan la vuelta y alcanzan la meta.
Como suele decirse: hoy los corderos eligen a sus lobos.
Entre los candidatos, los hay más jóvenes y los hay más viejos,
pero ni unos ni otros se resignan a que su elección dependa de los electores,
y todos buscan su triunfo y su lugar enseñando los dientes.
El problema inicial es saber qué tipo de lobo eres tú y qué tipo de lobo
soy yo. Conozco hasta el mínimo detalle mi historia,
la real y la inventada,
pero dudo ciertamente que tú sepas quién fuiste ayer y quién serás mañana.
El más complaciente vota sin pensar. El adversario se vota a sí mismo.
El estratega valora si conviene emitir tres votos o sólo dos o sólo uno.
El hipócrita te asegura que se decidirá por ti.
El que más se queja no asiste a las votaciones.
Nadie dice claramente lo que piensa. Unos te felicitan y otros te esquivan.
Te dan la mano. No te miran a los ojos.
Lo que ignoran los corderos es que todo depende de un sencillo algoritmo,
de una secuencia lógica de pasos que conducen desde el punto inicial
al punto final. Noches sin dormir y tanto aliento perdido.
Lobos frente a lobos disputándose el mejor disfraz.
Si no hablo, no me implico; si oculto lo que pienso, no me expongo;
si me adentro en mi cueva, dondo todo es oscuridad...
Y el lobito que saca las uñas. Y las víctimas por vocación.
El jefe de la manada ignora su condición de espantapájaros,
puesto allí por manos superiores para ser movido por el viento.
En este juego de ovejas negras y ovejas blancas, los que apuestan
a dos caras verán más pronto que tarde que su premio es la ruina,
que la ruleta está trucada, que los dados no son cubos regulares,
que las cartas no son de póker sino arcanos de Tarot.
Que la tirada dice que sobre El Diablo El Emperador,
que en el origen La Torre Truncada, que al final El Colgado,
que El Loco Con Su Locura dicta las reglas
y que El Mundo Ordena y da sentido y que El Amor Espera, aún,
agazapado y al acecho, con su arco de precisión y su mira telescópica,
tras la puerta y a la vuelta de la esquina y en aquella isla lejana...
Se convence, en definitiva, al iluso, y se le detiene con mano invisible.
De un zarpazo se aparta al no elegido por la naturaleza
para superar las pruebas de vida. Ley de supervivencia engañosa,
final de raza, belleza traicionada y herida.
El que vota en blanco no tiene peso ninguno en el asunto,
y nada significa su afirmación, su corrección, su interrogación, su promesa
incumplida, sus pocas luces y pocas nueces.
El que vota con disimulo, ocultando el hecho de que vota, no elige y,
por supuesto, no es elegido.
El que escribe su nombre en el sobre, desafiando a su miedo,
proporciona un voto nulo, sin consecuencias.
Una sola mujer vota mezclada con cuarenta ladrones, su nombre
lo dice todo.
Pequeños pendencieros enfrentan sus tatuajes en recortes y gestos,
campanas y pancartas y sangre en las narices.
Un verano con tantos alicientes y tantos días malogrados
y noches maldormidas. Se me deben por completo las vacaciones de julio,
horas de sueño, palabras secas y otros excesos, la ira, la saliva.
Se me deben años y horas y verdades.
Pero, en fin, en esta noche sin pulmones, imagino a un joven lobo
inmóvil en su terraza sobre la piscina que una luna azul marino apenas ilumina,
contemplando la imagen de su amor entre el humo del ayer
y del mañana no acontecido y no resuelto. El aullido permanece
como semilla en la garganta, y quién sabe cuándo dará su fruto,
cuándo florecerá y estallará como verdad y color incontenible, más allá
de su lobezna dormida y su amor en equilibrio.
Corderos y lobos, unos u otros soñando ser y jugando a ser
lo que no son. El lobo más viejo utiliza sus artimañas. El pastor ausente
no protege al rebaño de sí mismo. Todo se abisma a un fracaso existencial
porque no hay pastor que dibuje el fuego en la chimenea, porque
hoy los corderos han elegido a sus lobos.
Se leen en voz alta los votos, se anotan designios, se firman documentos:
ovejas blancas y corderos no se dispersan. Sólo yo me disperso,
sólo yo soy consciente de que mis ojos son brasas y el bosque es negro.
Me desprendo de esta piel. No en vano la metamorfosis...
Me desprendo de esta piel, por un plazo de vida para no vivir,
para retrasar la muerte como reloj de cuerda, por un equívoco tic tac
que nada significa y donde todo acontece.
Viejo lobo irascible al que una sombra de mí no cuida, ni protege
ni contempla.
Una vez sofocada la rebelión: vinagre y miel en mi boca.
Salvador Alís.
lunes, 5 de octubre de 2015
jueves, 1 de octubre de 2015
SOLILOQUIO 5 / 5 DE MACBETH
El mañana, el día siguiente y el día posterior
se deslizan sin llamar la atención,
un día y otro día,
hasta la última palabra escrita
sobre las páginas del tiempo.
Todos nuestros ayeres iluminan el camino
que conduce a los locos hasta el polvo de la muerte.
Oh breve luz, apágate ya, apágate.
La vida no es otra cosa que una sombra pasajera,
un pobre comediante que no teme hacer el ridículo
interpretando su papel sobre la escena
y no vuelve a salir.
Es una historia contada por un loco,
toda llena de estrépito y violencia,
mas sin ningún sentido.
se deslizan sin llamar la atención,
un día y otro día,
hasta la última palabra escrita
sobre las páginas del tiempo.
Todos nuestros ayeres iluminan el camino
que conduce a los locos hasta el polvo de la muerte.
Oh breve luz, apágate ya, apágate.
La vida no es otra cosa que una sombra pasajera,
un pobre comediante que no teme hacer el ridículo
interpretando su papel sobre la escena
y no vuelve a salir.
Es una historia contada por un loco,
toda llena de estrépito y violencia,
mas sin ningún sentido.
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