domingo, 20 de enero de 2019
SIGUE TU INSTINTO
SIGUE TU INSTINTO
Una inteligencia artificial, es decir: no intuitiva,
que para pensar se vale de un motor de probabilidades,
te lanza mensajes a cada momento.
Esos mensajes los firma Trump y también Akesson,
Biondini, Strache, Duque, Kaczynski,
Macri, Orban, Salvini, Bolsonaro y hasta Aznar y Abascal.
Dicen que la nación y la nacionalidad primero;
tienen miedo y, por lo tanto, levantan muros y fronteras;
se protegen tras las rejas de su pánico,
se arman hasta los dientes, convierten su temor en amenaza.
Marionetas de otros poderes, se venden por un escaño
pero desprecian las lentejas.
No conocen a Esaú ni han experimentado su cansancio,
y guardan para sí su primogenitura
mientras ponen a la venta artículos sin valor.
Pero tú acaricias a tus gatas porque se estremecen
con las caricias, y decides pulsar
una columna vertebral hasta la cola,
experimentar emociones verdaderas y necesarias.
Por el hecho de nacer aquí o allá no se adquiere
-dicen las gatas- mayor dignidad.
Tu pensamiento imagina un mundo al revés:
líderes en jaulas contemplados por leones y gorilas,
elefantes y jirafas.
A pesar de la simpatía, dejas a un lado a los canguros
porque viven en su propio mundo, respecto a ti,
invertidos en geometría y cabeza abajo.
Excepciones que pueden oponerse a toda ética:
el verdadero cazador es oportunista, jamás desprecia
a su posible presa; y si hay que elegir,
elije ser actor protagonista y contar los aplausos.
La cebra y la gacela, oscuras en su noche inducida,
heredarán sin opciones el destino escrito por su victimario.
Piensas en tu amor de mediodía y el sol se pone.
Piensas en los posibles cambios, mecanismos infames.
Hierbas mezcladas detrás de todo extravío;
lo que no se comprende busca su camino, se abre paso.
Hoces y guadañas ante cruces; el laberinto es muchas veces
la solución. Buscas la salida y no la encuentras.
Pero esa es la esencia del laberinto.
Ética y estética. Decir y callar. Dibujar y borrar.
Aspiras a una lectura magistral.
En un futuro inmediato, y para complacerte,
será preciso que inculques a tus gatas el alfabeto.
Nadie te leerá como ellas, nadie adaptará sus ojos
-como ellas- a tu luz.
Nada te dará y, por ello, nada esperas del veloz escritor
de una novela imaginada para el halago y el premio.
La novela ha sido superada estéticamente;
su argumento ético es una falacia.
Entre el pelaje de las gatas, tras sus orejas y
en sus almohadillas, anida el estremecimiento.
El mundo se reduce a una esfera habitada
donde se extinguen especies y la humanidad
es cuestionada por sus decisiones.
El lagarto vigila al lagarto, el tigre se mira a sí mismo
en el espejo, el halcón obediente vuela para matar.
Se detiene ante la valla más alta el caballo manchado,
Cada animal se expresa como puede.
Cada humano ante su castillo.
Una renovada plantación exige mano de obra esclava
-no hables si no se te pregunta.
No expreses la opinión contraria.
Se niegan otras músicas por defecto de forma.
Una inteligencia artificial aprende
de tus errores sintácticos y didácticos, y después ataca
con mayor convencimiento.
Tus gatas aprenden que, tras el masaje,
tendrán que defenderse con uñas y colmillos;
su belleza radica en su potencia.
No debería oponerse tal belleza a la bondad.
Lo humano es todavía un papel en blanco que reclama
una pintura, un poema, un aforismo, un fragmento
del diario que el devenir detiene en un instante.
La promesa de las pistolas para defender lo indefendible
cae por su propio peso.
El día es noche y el silencio es música ensordecedora.
No prestes atención a lo inaudible, sigue tu instinto.
Salvador Alís.
Una inteligencia artificial, es decir: no intuitiva,
que para pensar se vale de un motor de probabilidades,
te lanza mensajes a cada momento.
Esos mensajes los firma Trump y también Akesson,
Biondini, Strache, Duque, Kaczynski,
Macri, Orban, Salvini, Bolsonaro y hasta Aznar y Abascal.
Dicen que la nación y la nacionalidad primero;
tienen miedo y, por lo tanto, levantan muros y fronteras;
se protegen tras las rejas de su pánico,
se arman hasta los dientes, convierten su temor en amenaza.
Marionetas de otros poderes, se venden por un escaño
pero desprecian las lentejas.
No conocen a Esaú ni han experimentado su cansancio,
y guardan para sí su primogenitura
mientras ponen a la venta artículos sin valor.
Pero tú acaricias a tus gatas porque se estremecen
con las caricias, y decides pulsar
una columna vertebral hasta la cola,
experimentar emociones verdaderas y necesarias.
Por el hecho de nacer aquí o allá no se adquiere
-dicen las gatas- mayor dignidad.
Tu pensamiento imagina un mundo al revés:
líderes en jaulas contemplados por leones y gorilas,
elefantes y jirafas.
A pesar de la simpatía, dejas a un lado a los canguros
porque viven en su propio mundo, respecto a ti,
invertidos en geometría y cabeza abajo.
Excepciones que pueden oponerse a toda ética:
el verdadero cazador es oportunista, jamás desprecia
a su posible presa; y si hay que elegir,
elije ser actor protagonista y contar los aplausos.
La cebra y la gacela, oscuras en su noche inducida,
heredarán sin opciones el destino escrito por su victimario.
Piensas en tu amor de mediodía y el sol se pone.
Piensas en los posibles cambios, mecanismos infames.
Hierbas mezcladas detrás de todo extravío;
lo que no se comprende busca su camino, se abre paso.
Hoces y guadañas ante cruces; el laberinto es muchas veces
la solución. Buscas la salida y no la encuentras.
Pero esa es la esencia del laberinto.
Ética y estética. Decir y callar. Dibujar y borrar.
Aspiras a una lectura magistral.
En un futuro inmediato, y para complacerte,
será preciso que inculques a tus gatas el alfabeto.
Nadie te leerá como ellas, nadie adaptará sus ojos
-como ellas- a tu luz.
Nada te dará y, por ello, nada esperas del veloz escritor
de una novela imaginada para el halago y el premio.
La novela ha sido superada estéticamente;
su argumento ético es una falacia.
Entre el pelaje de las gatas, tras sus orejas y
en sus almohadillas, anida el estremecimiento.
El mundo se reduce a una esfera habitada
donde se extinguen especies y la humanidad
es cuestionada por sus decisiones.
El lagarto vigila al lagarto, el tigre se mira a sí mismo
en el espejo, el halcón obediente vuela para matar.
Se detiene ante la valla más alta el caballo manchado,
Cada animal se expresa como puede.
Cada humano ante su castillo.
Una renovada plantación exige mano de obra esclava
-no hables si no se te pregunta.
No expreses la opinión contraria.
Se niegan otras músicas por defecto de forma.
Una inteligencia artificial aprende
de tus errores sintácticos y didácticos, y después ataca
con mayor convencimiento.
Tus gatas aprenden que, tras el masaje,
tendrán que defenderse con uñas y colmillos;
su belleza radica en su potencia.
No debería oponerse tal belleza a la bondad.
Lo humano es todavía un papel en blanco que reclama
una pintura, un poema, un aforismo, un fragmento
del diario que el devenir detiene en un instante.
La promesa de las pistolas para defender lo indefendible
cae por su propio peso.
El día es noche y el silencio es música ensordecedora.
No prestes atención a lo inaudible, sigue tu instinto.
Salvador Alís.
lunes, 14 de enero de 2019
EMPATÍA
EMPATÍA
Te comprendo. Te sentías amenazado y por eso fue
que compraste un arma de fuego.
Cada noche la escondías en un lugar diferente de la casa,
así ejercitabas tu memoria.
Pensaste que los regalos serían bien recibidos
por aquellos que no los merecían.
Un regalo, según tus lecturas y tus convicciones,
debe al menos inquietar y sin duda sorprender.
El precavido eludirá el regalo.
Lo aceptará el ingenuo y el corrupto.
Cuando el merecedor lo niega, tus convicciones
son cuestionadas.
Negar al tiburón su vuelo entre las aguas.
Negar que esta amenaza sea inmediata y real.
Te comprendo. Las palabras son segunda oportunidad,
las pinturas son armas en sí mismas.
Te comprendo cuando te muestras
y cuando, indignado y precavido, te ocultas.
Te comprendo cuando te sueñas a ti mismo
en el acto de soñarte.
Si la amenaza es presente, la resolución es futuro.
Las estrellas, sabias y humildes, se retiran.
Un sol comprometido con su tiempo
ilumina las certezas y las dudas.
Mañana nada habrás de resolver, tus capacidades nulas
y tus intenciones negadas.
Esto no es pesimismo ni intuición. Tu sabes
cuál es la diferencia.
El presente se vierte en los días por venir.
Un arma al alcance de la mano.
Salvador Alís.
Te comprendo. Te sentías amenazado y por eso fue
que compraste un arma de fuego.
Cada noche la escondías en un lugar diferente de la casa,
así ejercitabas tu memoria.
Pensaste que los regalos serían bien recibidos
por aquellos que no los merecían.
Un regalo, según tus lecturas y tus convicciones,
debe al menos inquietar y sin duda sorprender.
El precavido eludirá el regalo.
Lo aceptará el ingenuo y el corrupto.
Cuando el merecedor lo niega, tus convicciones
son cuestionadas.
Negar al tiburón su vuelo entre las aguas.
Negar que esta amenaza sea inmediata y real.
Te comprendo. Las palabras son segunda oportunidad,
las pinturas son armas en sí mismas.
Te comprendo cuando te muestras
y cuando, indignado y precavido, te ocultas.
Te comprendo cuando te sueñas a ti mismo
en el acto de soñarte.
Si la amenaza es presente, la resolución es futuro.
Las estrellas, sabias y humildes, se retiran.
Un sol comprometido con su tiempo
ilumina las certezas y las dudas.
Mañana nada habrás de resolver, tus capacidades nulas
y tus intenciones negadas.
Esto no es pesimismo ni intuición. Tu sabes
cuál es la diferencia.
El presente se vierte en los días por venir.
Un arma al alcance de la mano.
Salvador Alís.
miércoles, 9 de enero de 2019
VOCES Y DELIRIOS
VOCES Y DELIRIOS
Porque he venido a salvarte
te saco del agujero y te ofrezco la colmena.
Los indeseables desaparecerán de tu vida,
los generales gobernarán las ciudades,
las mujeres volverán
al lugar que les corresponde.
Dispensaremos drogas legales en las farmacias,
armas en las armerías
y cupones de descuento en los gimnasios.
Haremos las noches luminosas,
escuelas concertadas,
manicomios a la vieja usanza.
Si me votas te prometo un cielo azul,
una gran mentira, un hospital donde no morir.
Y una vez muerto, voto válido o inválido,
te prometo una vida en coma,
una feliz muerte cerebral,
un más allá.
El nuevo circo hace sonar trompetas,
los payasos dominan la situación.
Salvador Alís.
Porque he venido a salvarte
te saco del agujero y te ofrezco la colmena.
Los indeseables desaparecerán de tu vida,
los generales gobernarán las ciudades,
las mujeres volverán
al lugar que les corresponde.
Dispensaremos drogas legales en las farmacias,
armas en las armerías
y cupones de descuento en los gimnasios.
Haremos las noches luminosas,
escuelas concertadas,
manicomios a la vieja usanza.
Si me votas te prometo un cielo azul,
una gran mentira, un hospital donde no morir.
Y una vez muerto, voto válido o inválido,
te prometo una vida en coma,
una feliz muerte cerebral,
un más allá.
El nuevo circo hace sonar trompetas,
los payasos dominan la situación.
Salvador Alís.
lunes, 7 de enero de 2019
LA VOZ DE LA VIOLENCIA
LA VOZ DE LA VIOLENCIA
Una vez descorchada la botella de vino blanco llamada La beaume (voz francesa que puede traducirse como "bálsamo"), uno cae en la cuenta de que "Voz" proviene del latín Vox, e inquieto y curioso, alentado por el conocimiento, busca un diccionario para descifrar los significados.
Un diccionario cualquiera, por ejemplo el Esencial de Santillana, dice que violencia es toda "acción o serie de acciones en que se hace uso de la fuerza, particularmente de la fuerza física, con el propósito de destruir una cosa, obligar a alguien a que haga algo contra su voluntad o causarle daño."
Esa fuerza de la que habla el diccionario puede ser por tanto "particularmente física" y puede ser, o manifestarse, de muchas otras formas.
VOX: Voz de los hombres y las mujeres, de los animales. Palabra y grito. La voz de un pueblo, de cosas inanimadas, de la tierra, el mar, el cielo. La voz interior, el derecho a expresar y decir. La voz oculta, la pública, el discurso, el rumor. Música y canción. Poema y contra poema. Poder y autoridad. Revelación.
"La violencia no tiene género" -dice una voz ante la visión de un presentador con chaqueta azul y camisa blanca, el cuello desabotonado, en el marco de títulos como "Cope", "Trece", "El cascabel", "Conexión telefónica" y "Ortega Smith".
El personaje que habla con esa voz es el General Secretario de VOX. Su afirmación es de una extremada simplificación. El todo se toma como axioma para anular sus partes, pues una cosa es la violencia en abstracto y otra muy distinta sus concreciones.
Por supuesto que la violencia puede ser de género, como también lo es de clase, edad, raza, gratuita o interesada, espontánea y meditada, vengativa, cuestión de fe y de fanatismo, ordenada o inducida, religiosa, económica, emocional, sexual, educativa, publicitada... En resumen: la violencia y sus formas son atributos de la vida y de todo aquello que sostiene la vida, la violenta luz del sol.
La violencia es a la ideología lo mismo que la pistola es al miedo. Una Smith & Wesson dicen que lleva Santiago Abascal, el profeta de VOX, el que pretende cambiar tu destino y adjudicarte un futuro más acorde con tu perfil.
La perra de Hitler, una hembra de pastor alemán llamada Blondi, fue tan amada por su líder que éste la suicidó con una cápsula o pastilla de cianuro.
Esta tarde, en sueños, le he preguntado a un enano quién controlaba la oficina; su respuesta es digna de ser subrayada: el "perroladilla".
El perro como símbolo de fidelidad, también de holgazanería. La voz de su amo. Que un perro sea fiel a su amo no causa sorpresa. Si todos los perros de un país votaran a su dueño, poco importaría su carácter, su debilidad mental, su afán de poder, su adoración por las águilas, su voluntad depredadora.
El tal Smith y el tal Abascal, en este orden o al contrario, muestran rostros de acero pulido, como relojes caros, como pistolas que sólo en las grandes ocasiones se disparan.
VOX es un arma bañada en oro, esa pátina que cubre a la victoria y a los vencedores. Cuando dicen "conquista" dicen "violencia"; una violencia abstracta que evitan concretar para eludir la pregunta y, sobre todo, la respuesta.
El bálsamo para una voz que es grito, palabra, idea o convicción, se acaba cuando se piensa.
Una asamblea de gatos decide que la especie humana no sea en adelante su dueña sino su esclava. Los corderos, más inocentes, votan a su lobo para que los vigile. El conejo, que no es cordero ni perro ni gato, levanta las orejas para escuchar a la violencia y salir corriendo.
Una estadística manipulada dice que los votantes de VOX son en su mayoría cazadores, unos de ciervos y otros de moscas. Los ciervos cagan en su bosque; las moscas adoran la mierda.
El "perroladilla" es un animal imaginario -qué duda cabe-, un potencial votante, trabajador ejemplar y padre de familia.
"España primero" dicen los patriotas que jamás se han preguntado qué demonios es la patria.
"Los no nacidos aquí no tienen derecho a pisar este suelo" dicen los que nacieron, accidentalmente como todos, en este lugar y en esta hora.
Cuando la noche del mundo escucha la voz de la noche -su propia voz-, se ríe de las voces, tiempos y lugares, y contempla su palabra escrita deseando olas de indignación.
Cuando dos cantantes mediocres, dos águilas desplumadas, pretenden que su canción sea un éxito de verano, aparece el frío que desautoriza, el clima forzado y su poder desafiante.
A muchos (incluyéndote a ti) les gustaría vivir en un país donde las armas fueran un derecho esencial, una ley de mínimos y máximos, una canonjía, una dote, una prebenda incuestionable.
La palabra, la voz, es un arma de doble filo: describe al que habla igual que al que escucha. En este mundo y en este tiempo, sordera y mudez no eximen de responsabilidad ni al sordo ni al mudo.
Quien pensó en la palabra VOX merece al menos un viaje, un crucero de alegría.
Confiesa el futuro votante que lo maltrataron las novias, las putas, las mujeres en general, las falsas japonesas y las niñas falsamente ingenuas.
Violencia de género inverso: al señor Abascal y al señor Smith los vilipendiaron gatos y conejos, los votaron las moscas.
Esa bala que tiene grabado mi nombre no llegará a su diana. Está cargada de falsedades, pólvora pasada, fuego fatuo. Y, desde luego, pese a quien pese, es nada en su trayectoria.
"La violencia no tiene género" -dicen los nuevos librepensadores. "¿Por qué habría de tenerlo? Las mujeres violan a los hombres, los niños matan a los ancianos, los pobres asaltan a los ricos, los negros se comen a los blancos, cada día se crucifica a los pedófilos y, en todo momento y causa, se califica al político como oportunista.
Si alguien quiere, con cierta autoridad, hablar de violencia, que lea primero a Hannah Arendt o a Walter Benjamin, que lea a César o a Napoleón, que vaya a las fuentes y no se contente con los desagües y las cañerías.
La eterna maldad de las mujeres. A ellas pertenecen siempre los hijos. Los progenitores son meros subalternos. Mejor una ley contra la violencia intrafamiliar. Mejor una ley que esquive los delitos, los supuestos, los sueños y las verdades.
Porque la religión no mata. Las decisiones económicas de los pequeños y grandes Estados no matan. Ni se mata en nombre de un dios ni un diablo. Por definición es bueno el ser humano.
La violencia contra los animales no es significativa. No importa si se tala un bosque, si desaparece un pez. No importa si escupe un volcán, si tiembla la tierra, si se agita el mar.
Nada que ver tiene la violencia (humana) con los determinantes elementos de la naturaleza.
La voz de VOX no responde preguntas esenciales. Su bandera es rey absoluto y reina de mil pares de zapatos. La eterna maldad de las mujeres; los hijos les pertenecen.
El hijo de un rey tachado de violento no ejercerá violencia sobre los animales; tranquilos pues el elefante y los monos.
Miles de hombres son prostituidos por mafias de mujeres. Asesinas despiadadas matan hombres por placer. Vírgenes y amazonas castran a los machos según la ley. Hombres insignificantes son alejados de su centro. Otras calles más oscuras los acogerán.
Si una mosca convencida vota a la voz que se alza sobre otras voces, lo hace por fidelidad. Pero ese votante ignora que toda legislación es vinagre y representación. Tus alas y tu zumbido, apenas el ladrido de tu perro fiel. Mis gatas dicen que una voz como ésta ni las conmueve ni las convence, una voz como ésta, pura estrategia para alcanzar el poder.
Ese poder absurdo, sin fundamento, no importa la pistola ni el discurso, ese poder que se pretende absoluto.
Salvador Alís.
Una vez descorchada la botella de vino blanco llamada La beaume (voz francesa que puede traducirse como "bálsamo"), uno cae en la cuenta de que "Voz" proviene del latín Vox, e inquieto y curioso, alentado por el conocimiento, busca un diccionario para descifrar los significados.
Un diccionario cualquiera, por ejemplo el Esencial de Santillana, dice que violencia es toda "acción o serie de acciones en que se hace uso de la fuerza, particularmente de la fuerza física, con el propósito de destruir una cosa, obligar a alguien a que haga algo contra su voluntad o causarle daño."
Esa fuerza de la que habla el diccionario puede ser por tanto "particularmente física" y puede ser, o manifestarse, de muchas otras formas.
VOX: Voz de los hombres y las mujeres, de los animales. Palabra y grito. La voz de un pueblo, de cosas inanimadas, de la tierra, el mar, el cielo. La voz interior, el derecho a expresar y decir. La voz oculta, la pública, el discurso, el rumor. Música y canción. Poema y contra poema. Poder y autoridad. Revelación.
"La violencia no tiene género" -dice una voz ante la visión de un presentador con chaqueta azul y camisa blanca, el cuello desabotonado, en el marco de títulos como "Cope", "Trece", "El cascabel", "Conexión telefónica" y "Ortega Smith".
El personaje que habla con esa voz es el General Secretario de VOX. Su afirmación es de una extremada simplificación. El todo se toma como axioma para anular sus partes, pues una cosa es la violencia en abstracto y otra muy distinta sus concreciones.
Por supuesto que la violencia puede ser de género, como también lo es de clase, edad, raza, gratuita o interesada, espontánea y meditada, vengativa, cuestión de fe y de fanatismo, ordenada o inducida, religiosa, económica, emocional, sexual, educativa, publicitada... En resumen: la violencia y sus formas son atributos de la vida y de todo aquello que sostiene la vida, la violenta luz del sol.
La violencia es a la ideología lo mismo que la pistola es al miedo. Una Smith & Wesson dicen que lleva Santiago Abascal, el profeta de VOX, el que pretende cambiar tu destino y adjudicarte un futuro más acorde con tu perfil.
La perra de Hitler, una hembra de pastor alemán llamada Blondi, fue tan amada por su líder que éste la suicidó con una cápsula o pastilla de cianuro.
Esta tarde, en sueños, le he preguntado a un enano quién controlaba la oficina; su respuesta es digna de ser subrayada: el "perroladilla".
El perro como símbolo de fidelidad, también de holgazanería. La voz de su amo. Que un perro sea fiel a su amo no causa sorpresa. Si todos los perros de un país votaran a su dueño, poco importaría su carácter, su debilidad mental, su afán de poder, su adoración por las águilas, su voluntad depredadora.
El tal Smith y el tal Abascal, en este orden o al contrario, muestran rostros de acero pulido, como relojes caros, como pistolas que sólo en las grandes ocasiones se disparan.
VOX es un arma bañada en oro, esa pátina que cubre a la victoria y a los vencedores. Cuando dicen "conquista" dicen "violencia"; una violencia abstracta que evitan concretar para eludir la pregunta y, sobre todo, la respuesta.
El bálsamo para una voz que es grito, palabra, idea o convicción, se acaba cuando se piensa.
Una asamblea de gatos decide que la especie humana no sea en adelante su dueña sino su esclava. Los corderos, más inocentes, votan a su lobo para que los vigile. El conejo, que no es cordero ni perro ni gato, levanta las orejas para escuchar a la violencia y salir corriendo.
Una estadística manipulada dice que los votantes de VOX son en su mayoría cazadores, unos de ciervos y otros de moscas. Los ciervos cagan en su bosque; las moscas adoran la mierda.
El "perroladilla" es un animal imaginario -qué duda cabe-, un potencial votante, trabajador ejemplar y padre de familia.
"España primero" dicen los patriotas que jamás se han preguntado qué demonios es la patria.
"Los no nacidos aquí no tienen derecho a pisar este suelo" dicen los que nacieron, accidentalmente como todos, en este lugar y en esta hora.
Cuando la noche del mundo escucha la voz de la noche -su propia voz-, se ríe de las voces, tiempos y lugares, y contempla su palabra escrita deseando olas de indignación.
Cuando dos cantantes mediocres, dos águilas desplumadas, pretenden que su canción sea un éxito de verano, aparece el frío que desautoriza, el clima forzado y su poder desafiante.
A muchos (incluyéndote a ti) les gustaría vivir en un país donde las armas fueran un derecho esencial, una ley de mínimos y máximos, una canonjía, una dote, una prebenda incuestionable.
La palabra, la voz, es un arma de doble filo: describe al que habla igual que al que escucha. En este mundo y en este tiempo, sordera y mudez no eximen de responsabilidad ni al sordo ni al mudo.
Quien pensó en la palabra VOX merece al menos un viaje, un crucero de alegría.
Confiesa el futuro votante que lo maltrataron las novias, las putas, las mujeres en general, las falsas japonesas y las niñas falsamente ingenuas.
Violencia de género inverso: al señor Abascal y al señor Smith los vilipendiaron gatos y conejos, los votaron las moscas.
Esa bala que tiene grabado mi nombre no llegará a su diana. Está cargada de falsedades, pólvora pasada, fuego fatuo. Y, desde luego, pese a quien pese, es nada en su trayectoria.
"La violencia no tiene género" -dicen los nuevos librepensadores. "¿Por qué habría de tenerlo? Las mujeres violan a los hombres, los niños matan a los ancianos, los pobres asaltan a los ricos, los negros se comen a los blancos, cada día se crucifica a los pedófilos y, en todo momento y causa, se califica al político como oportunista.
Si alguien quiere, con cierta autoridad, hablar de violencia, que lea primero a Hannah Arendt o a Walter Benjamin, que lea a César o a Napoleón, que vaya a las fuentes y no se contente con los desagües y las cañerías.
La eterna maldad de las mujeres. A ellas pertenecen siempre los hijos. Los progenitores son meros subalternos. Mejor una ley contra la violencia intrafamiliar. Mejor una ley que esquive los delitos, los supuestos, los sueños y las verdades.
Porque la religión no mata. Las decisiones económicas de los pequeños y grandes Estados no matan. Ni se mata en nombre de un dios ni un diablo. Por definición es bueno el ser humano.
La violencia contra los animales no es significativa. No importa si se tala un bosque, si desaparece un pez. No importa si escupe un volcán, si tiembla la tierra, si se agita el mar.
Nada que ver tiene la violencia (humana) con los determinantes elementos de la naturaleza.
La voz de VOX no responde preguntas esenciales. Su bandera es rey absoluto y reina de mil pares de zapatos. La eterna maldad de las mujeres; los hijos les pertenecen.
El hijo de un rey tachado de violento no ejercerá violencia sobre los animales; tranquilos pues el elefante y los monos.
Miles de hombres son prostituidos por mafias de mujeres. Asesinas despiadadas matan hombres por placer. Vírgenes y amazonas castran a los machos según la ley. Hombres insignificantes son alejados de su centro. Otras calles más oscuras los acogerán.
Si una mosca convencida vota a la voz que se alza sobre otras voces, lo hace por fidelidad. Pero ese votante ignora que toda legislación es vinagre y representación. Tus alas y tu zumbido, apenas el ladrido de tu perro fiel. Mis gatas dicen que una voz como ésta ni las conmueve ni las convence, una voz como ésta, pura estrategia para alcanzar el poder.
Ese poder absurdo, sin fundamento, no importa la pistola ni el discurso, ese poder que se pretende absoluto.
Salvador Alís.
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