TRAJO EL VIENTO

TRAJO EL VIENTO UNA SEMILLA

     Trajo el viento una semilla y la dejó caer a mis pies

     Yo, el viejo ficus que a duras penas extrae de la tierra de su pequeña maceta el indispensable aliento para vivir, vi como ella -primero- descansaba en la húmeda y cálida cuna, y cómo -después- hundía sus finas raíces buscando mis raíces

     Entre hoja y hoja, mi tallo agotado. Con suerte, de vez en cuando, hojas verdes. Con suerte, hojas amarillas

     El jardinero se entretiene algunas noches con un v-ball y una linterna, escribe con diminuta caligrafía textos sobre las hojas verdes que más tarde se volverán amarillas y, finalmente, caerán sobre la tierra, sobre las semillas que harán crecer

     La tolerancia de esos textos bajo la luz de la linterna del jardinero en la noche igual a sí misma

     La imaginación de esa luz en las hojas escribiendo para que las semillas germinen

     La nueva planta sin nombre, sin especie, sin descripción

     Bajo la tierra húmeda y cálida se produce una guerra monstruosa: raíces viejas y nuevas se entrelazan para ahogarse las unas a las otras

     En una copa de cristal, más allá de la terraza, trajo el viento una semilla a mis pies

     Las gatas son semillas en el tiempo. Tienen pesos diferentes, responden a otros estímulos

     Yo, el viejo ficus, y ellas las gatas de distintas edades

     La afilada uña de una gata desprendida, la gata en la playa de la noche, la noche en una botella, la botella en un mensaje

     Trajo el viento una semilla

Salvador Alís