EL OJO IZQUIERDO

 EL OJO IZQUIERDO 

El ojo izquierdo ha dicho "basta, hasta aquí hemos llegado",

hace tres días, al despertar de un largo sueño sin haber dormido, 

el ingrato, el ojo vago, el que ve la media luna en un círculo

y el cielo negro. 

Veinte años atrás ese ojo veía las letras en su tamaño 

y nítido su contorno, no mezclaba las rayas del tigre con su selva, 

no se agotaba por nada, no se compadecía de sí. 

Veinte años ya cediendo el paso al ojo derecho y siempre detrás, 

más lento, más inseguro, 

pero feliz al compartir con el oído de su lado todo lo que suena 

con más alto volumen. 

El oído derecho se confiesa tocado, medio sordo, apático. 

En el fondo se trata de esto: mitades que funcionan 

y otras que no. 

Medio cuerpo se deteriora a mayor velocidad que su contrario, 

por partes entrecruzadas, a izquierda y derecha, 

lo que resiste y lo que se va. 

Una diminuta nube, una pincelada de humo, una gota de agua sucia 

en el ojo izquierdo, el recuerdo del ojo seco 

que llevó a la muerte al corazón felino, 

la casualidad que iguala desgracia y destino: 

Nube y Hombre envejecen por igual y así deben sentir y acatar. 

Los párpados se relajan en dunas onduladas, 

piel que ha perdido su potencia y su tensión, cuerda de un arco 

que ha cedido por el uso y ya no impulsa la flecha. 

La pierna derecha más vulnerable que la izquierda, 

no el hueso sino de nuevo la piel, 

ese envoltorio al que cuesta regenerar, 

heridas que no cicatrizan, llagas que renacen, 

quemaduras que no dan tregua. 

Todavía el ojo derecho, con su verde fulminado y sus ojeras, 

es capaz de ver por él y por su antagonista,  

todavía ¿y hasta cuándo?

El ojo izquierdo ha dicho "basta", quizá la retina ha decidido, 

hastiada, desprenderse de toda referencia material y utilitaria. 

Las gafas de tres aumentos se rompieron, 

y se quebró la persiana para dejar pasar una luz que no descansa, 

tres días con sus noches sin otra oscuridad 

que la del alma. 

Salvador Alís.