HE SOÑADO
He soñado con océanos inestables, aterradoras superficies de agua
como inmensas planchas de aluminio y de cobre, de vidrio líquido y sombrío.
He soñado sin dormir y a mi pesar,
sobre sábanas arrugadas y calientes, con viajes a lugares tan remotos y sin vuelta atrás.
He soñado que era preciso hacer cuanto antes copias de las llaves de la casa,
y buscar a un depositario de confianza,
por si el avión se cae y las gatas quedan encerradas.
He soñado con la duda impensable e insoluble del fuego donde arderán
mis palabras y mis imágenes.
He soñado que los pies desnudos no sirven para caminar bajo el volcán,
que la suerte es esa mala flor que se pisa sin querer,
que la montaña, que el mar, que el cielo, que la estrella son fotogramas
de una secuencia ya vista y de su banda sonora.
He soñado que los colores del sueño se ahogaban sin una queja, resignados,
y que una luz blanca e imbatible se adueñaba del universo.
Por suerte para mí, Nube me lame las manos mientras me sueña.
Salvador Alís.
domingo, 28 de junio de 2015
LE TEMPS QUI RESTE
Serge Reggiani, Le temps qui reste
Paroles: Jean-Loup Dabadie
Musique: Alain Goraguer
Combien de temps...
Combien de temps encore
Des années, des jours, des heures combien?
Quand j'y pense mon coeur bat si fort...
Mon pays c'est la vie.
Combien de temps...
Combien
Je l'aime tant, le temps qui reste...
Je veux rire, courir, parler, pleurer,
Et voir, et croire
Et boire, danser,
Crier, manger, nager, bondir, désobéir
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Voler, chanter, partir, repartir
Souffrir, aimer
Je l'aime tant le temps qui reste
Je ne sais plus où je suis né, ni quand
Je sais qu'il n'y a pas longtemps...
Et que mon pays c'est la vie
Je sais aussi que mon père disait:
Le temps c'est comme ton pain...
Gardes en pour demain...
J'ai encore du pain,
J'ai encore du temps, mais combien?
Je veux jouer encore...
Je veux rire des montagnes de rires,
Je veux pleurer des torrents de larmes,
Je veux boire des bateaux entiers de vin
De Bordeaux et d'Italie
Et danser, crier, voler, nager dans tous les océans
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Je veux chanter
Je veux parler jusqu'à la fin de ma voix...
Je l'aime tant le temps qui reste...
Combien de temps...
Combien de temps encore?
Des années, des jours, des heures, combien?
Je veux des histoires, des voyages...
J'ai tant de gens à voir, tant d'images..
Des enfants, des femmes, des grands hommes,
Des petits hommes, des marrants, des tristes,
Des très intelligents et des cons,
C'est drôle, les cons, ça repose,
C'est comme le feuillage au milieu des roses...
Combien de temps...
Combien de temps encore?
Des années, des jours, des heures, combien?
Je m'en fous mon amour...
Quand l'orchestre s'arrêtera, je danserai encore...
Quand les avions ne voleront plus, je volerai tout seul...
Quand le temps s'arrêtera..
Je t'aimerai encore
Je ne sais pas où, je ne sais pas comment...
Mais je t'aimerai encore...
D'accord?
Paroles: Jean-Loup Dabadie
Musique: Alain Goraguer
Combien de temps...
Combien de temps encore
Des années, des jours, des heures combien?
Quand j'y pense mon coeur bat si fort...
Mon pays c'est la vie.
Combien de temps...
Combien
Je l'aime tant, le temps qui reste...
Je veux rire, courir, parler, pleurer,
Et voir, et croire
Et boire, danser,
Crier, manger, nager, bondir, désobéir
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Voler, chanter, partir, repartir
Souffrir, aimer
Je l'aime tant le temps qui reste
Je ne sais plus où je suis né, ni quand
Je sais qu'il n'y a pas longtemps...
Et que mon pays c'est la vie
Je sais aussi que mon père disait:
Le temps c'est comme ton pain...
Gardes en pour demain...
J'ai encore du pain,
J'ai encore du temps, mais combien?
Je veux jouer encore...
Je veux rire des montagnes de rires,
Je veux pleurer des torrents de larmes,
Je veux boire des bateaux entiers de vin
De Bordeaux et d'Italie
Et danser, crier, voler, nager dans tous les océans
J'ai pas fini, j'ai pas fini
Je veux chanter
Je veux parler jusqu'à la fin de ma voix...
Je l'aime tant le temps qui reste...
Combien de temps...
Combien de temps encore?
Des années, des jours, des heures, combien?
Je veux des histoires, des voyages...
J'ai tant de gens à voir, tant d'images..
Des enfants, des femmes, des grands hommes,
Des petits hommes, des marrants, des tristes,
Des très intelligents et des cons,
C'est drôle, les cons, ça repose,
C'est comme le feuillage au milieu des roses...
Combien de temps...
Combien de temps encore?
Des années, des jours, des heures, combien?
Je m'en fous mon amour...
Quand l'orchestre s'arrêtera, je danserai encore...
Quand les avions ne voleront plus, je volerai tout seul...
Quand le temps s'arrêtera..
Je t'aimerai encore
Je ne sais pas où, je ne sais pas comment...
Mais je t'aimerai encore...
D'accord?
viernes, 26 de junio de 2015
MICHEL GUY
MICHEL GUY
Hoy se ha desvanecido como árbol sin raíces un árbol viejo bajo el sol de la tarde.
Los pájaros ancianos que anidaban en sus ramas han volado en todas las direcciones.
Faltaron gotas de lluvia resbalando por las mejillas de su estatua,
gotas de lluvia que llovieron aquí, tan lejos, tan a contratiempo.
Hoy ha muerto un hombre que ayer cerró su maleta y guardó doblado su billete;
un hombre de palabras incomprensibles y gestos claros como el cristal.
Su corazón mecánico, sus manos grandes, y su voz que suena como el mar plateado
y tan cansado ya de ir y venir hasta la misma playa donde la luz se acuesta.
Hoy espera la llama; el tiempo que falta es cero. Hoy termina el largo viaje emprendido
en el año veintinueve del siglo pasado. Hoy la muerte entre junio y julio decide
detener este reloj de cuerda. Hoy la innombrable nos recuerda que tarde o temprano
todos beberemos el exquisito vino blanco de la cosecha de nuestro nacimiento.
La esposa se frota los labios con el pulgar, la vista fija en la pared en blanco.
La cuñada se estremece al pensar que lo que hoy se va, la vida,
no contempla excepciones. Los hijos, indescifrables. Los nietos, sentimentales.
Y yo -embriagado en mi noche-, intentando comprender esta canción.
Salvador Alís.
Hoy se ha desvanecido como árbol sin raíces un árbol viejo bajo el sol de la tarde.
Los pájaros ancianos que anidaban en sus ramas han volado en todas las direcciones.
Faltaron gotas de lluvia resbalando por las mejillas de su estatua,
gotas de lluvia que llovieron aquí, tan lejos, tan a contratiempo.
Hoy ha muerto un hombre que ayer cerró su maleta y guardó doblado su billete;
un hombre de palabras incomprensibles y gestos claros como el cristal.
Su corazón mecánico, sus manos grandes, y su voz que suena como el mar plateado
y tan cansado ya de ir y venir hasta la misma playa donde la luz se acuesta.
Hoy espera la llama; el tiempo que falta es cero. Hoy termina el largo viaje emprendido
en el año veintinueve del siglo pasado. Hoy la muerte entre junio y julio decide
detener este reloj de cuerda. Hoy la innombrable nos recuerda que tarde o temprano
todos beberemos el exquisito vino blanco de la cosecha de nuestro nacimiento.
La esposa se frota los labios con el pulgar, la vista fija en la pared en blanco.
La cuñada se estremece al pensar que lo que hoy se va, la vida,
no contempla excepciones. Los hijos, indescifrables. Los nietos, sentimentales.
Y yo -embriagado en mi noche-, intentando comprender esta canción.
Salvador Alís.
miércoles, 24 de junio de 2015
A VUELA PLUMA / 2
El marroquí de 1,90 metros llega tarde para la entrega, pero sube hata el 4º sin ascensor 90 botellas de 2 litros y 20 garrafas de 6 litros, entre otras cosas. La propina es merecida; la admiración no se cuestiona.
Se lanza uno a la calle como a una batalla perdida (de antemano), pero no sucede así. Todo lo que se vive se gana.
En la primera parada, me llenan la copa con un Ribera del Duero (Ars Romántica) por 3,50 euros, a temperatura ambiente, es decir: 29º centígrados. Vino malogrado, sin duda, bebido con el disimulo requerido, aunque al final pudo expresarse. Y en la carta, curiosamente, un Losling de Clemens Strobl a 51 euros la botella.
En la segunda parada, una copa de albariño Trico a 6,60 euros. Se paga ese precio pero vale la pena; su color y su frescura y su aroma y sabor lo justifican.
En la tercera parada, encuentro y compro una botella de Breca 2011. Pido que me abran otra botella de La Escucha y paso una larga hora fascinado ante las preparaciones de una mujer que emplata en platos japoneses tomates y quesos, aceitunas y alcaparras, membrillos y mermeladas y brotes verdes; mientras sus manos vuelan y el búho se separa de la etiqueta y su delgadez extrema.
Y cuando subo la cuesta donde algunos exhiben su vuelta de tuerca, cuando me dejo llevar y desciendo a las profundidades de la ruina, lo que salta a mis ojos es un grueso volumen encuadernado en tela verde y letras doradas: Juicio Universal de Giovanni Papini, primera edición en Planeta, 1959. El vendedor, antes de pedir su precio, sube hata El Anticuario y baja con dos copas de un frío y dulce moscatel, y puesto que no tiene cambio para mí, decide fiarse y me permite elegir libros y gatos y jarras de té. Ateo como yo, pregunta por qué Papini. Bastaría Gog y bastaría El libro negro, pero no estaría de más citar alguno de sus requerimientos, éste por ejemplo:
"Confesaste en vida tus suciedades y latrocinios, todas tus vergüenzas, pero no las confiaste a los oídos de los hombres sino, secretamente, al papel, con una escritura que considerabas indescifrable.
Pero ahora es el momento de confesar a Dios y a los hombres la inmundicia de tu vida con palabras claras y disculparla, si puedes."
El gato de cerámica, un siamés de 30 centímetros de altura, no se ajusta a los parámetros de mi colección, pero el que ordena la subasta confiesa su amor por los robots y lo muestra en sus tatuajes.
La jarra de Susan Williams Ellis, 5 euros a pagar más tarde, vale su peso en oro, gold flame.
Una vez en casa, y abierta y auto servida la botella de Reina de Castilla, inicio conversaciones con Sombrita, con Nube y con Lolita. Quiero saber cuánto quieren vivir y por qué.
LOLITA: ¿vivir?
NUBE: estufa de gas en el invierno y ventilador en el verano
SOMBRITA: hombres malos me querían ahogar en la piscina
LOLITA: el corazón de Lolita
NUBE: la fragilidad
SOMBRITA: el vértigo
Quiero vivir con ellas. Llego a casa con libros que pesan kilo y medio cada uno. Mi amor no duerme aquí. He soñado que ella tenía 20 años, desnuda en un estrecho cuarto de baño. Tus pechos perfectos, tu piel entre Reina de Castilla y Trico. Tres kilos de libros, de páginas, de letras engrandecidas por la lupa. Y mis gatas a la carrera persiguiendo un sueño imposible e inevitable.
El epicentro del terremoto bajo el tablero de ajedrez. Mi rey condenado a su guillotina; mi reina condenada.
Cualquier día (los vinos y las uvas bajo un sol amarillo limón) saltará de repente el hacha inmisericorde.
Se lanza uno a la calle como a una batalla perdida (de antemano), pero no sucede así. Todo lo que se vive se gana.
En la primera parada, me llenan la copa con un Ribera del Duero (Ars Romántica) por 3,50 euros, a temperatura ambiente, es decir: 29º centígrados. Vino malogrado, sin duda, bebido con el disimulo requerido, aunque al final pudo expresarse. Y en la carta, curiosamente, un Losling de Clemens Strobl a 51 euros la botella.
En la segunda parada, una copa de albariño Trico a 6,60 euros. Se paga ese precio pero vale la pena; su color y su frescura y su aroma y sabor lo justifican.
En la tercera parada, encuentro y compro una botella de Breca 2011. Pido que me abran otra botella de La Escucha y paso una larga hora fascinado ante las preparaciones de una mujer que emplata en platos japoneses tomates y quesos, aceitunas y alcaparras, membrillos y mermeladas y brotes verdes; mientras sus manos vuelan y el búho se separa de la etiqueta y su delgadez extrema.
Y cuando subo la cuesta donde algunos exhiben su vuelta de tuerca, cuando me dejo llevar y desciendo a las profundidades de la ruina, lo que salta a mis ojos es un grueso volumen encuadernado en tela verde y letras doradas: Juicio Universal de Giovanni Papini, primera edición en Planeta, 1959. El vendedor, antes de pedir su precio, sube hata El Anticuario y baja con dos copas de un frío y dulce moscatel, y puesto que no tiene cambio para mí, decide fiarse y me permite elegir libros y gatos y jarras de té. Ateo como yo, pregunta por qué Papini. Bastaría Gog y bastaría El libro negro, pero no estaría de más citar alguno de sus requerimientos, éste por ejemplo:
"Confesaste en vida tus suciedades y latrocinios, todas tus vergüenzas, pero no las confiaste a los oídos de los hombres sino, secretamente, al papel, con una escritura que considerabas indescifrable.
Pero ahora es el momento de confesar a Dios y a los hombres la inmundicia de tu vida con palabras claras y disculparla, si puedes."
El gato de cerámica, un siamés de 30 centímetros de altura, no se ajusta a los parámetros de mi colección, pero el que ordena la subasta confiesa su amor por los robots y lo muestra en sus tatuajes.
La jarra de Susan Williams Ellis, 5 euros a pagar más tarde, vale su peso en oro, gold flame.
Una vez en casa, y abierta y auto servida la botella de Reina de Castilla, inicio conversaciones con Sombrita, con Nube y con Lolita. Quiero saber cuánto quieren vivir y por qué.
LOLITA: ¿vivir?
NUBE: estufa de gas en el invierno y ventilador en el verano
SOMBRITA: hombres malos me querían ahogar en la piscina
LOLITA: el corazón de Lolita
NUBE: la fragilidad
SOMBRITA: el vértigo
Quiero vivir con ellas. Llego a casa con libros que pesan kilo y medio cada uno. Mi amor no duerme aquí. He soñado que ella tenía 20 años, desnuda en un estrecho cuarto de baño. Tus pechos perfectos, tu piel entre Reina de Castilla y Trico. Tres kilos de libros, de páginas, de letras engrandecidas por la lupa. Y mis gatas a la carrera persiguiendo un sueño imposible e inevitable.
El epicentro del terremoto bajo el tablero de ajedrez. Mi rey condenado a su guillotina; mi reina condenada.
Cualquier día (los vinos y las uvas bajo un sol amarillo limón) saltará de repente el hacha inmisericorde.
lunes, 22 de junio de 2015
A VUELA PLUMA / 1
"monstrum in fronte, monstrum in animo" (Nietzsche, "El problema de Sócrates", en Cómo se filosofa a martillazos.)
Gracias te doy, enemigo mío, por mantener vivo mi odio por tu voz, por tu fealdad, por tu malignidad, por tu compendio de todo vacío y toda insignificancia.
A tu lado, demonio seco y reseco y crujiente y maloliente, cualquiera de mis gatas es una diosa.
Este odio causado me mantiene alerta y perfila mi amor por lo que importa.
Me presento como payaso de día y como sereno de noche, hábilmente sin cambiar de maquillaje salgo por esta puerta y vuelvo a entrar por la misma en posesión de todas las llaves.
Este odio como sangre negra y como veneno auditivo: "Nero" como negro y "Nigro" como maestro de Bobby Fischer. Nuestro tablero de ajedrez se está moviendo. Algunas piezas del juego pueden caer.
El descubrimiento de la anorexia vertical: el enano ante el espejo cree medir más de dos metros de altura.
Y el séquito de enanos mentales tras cualquier Petit Napoléon, a la conquista de lo inconquistable.
Su voz esta mañana como voz diferente, como voz amada. Ella tiene algo y todo de gata, de felina rubia y dorada adormecida en el seno de una selva que no descansa.
Descubierta y señalada la falacia del zoológico, panteras negras en el autobus.
Bajo el sol: "Dice Aristóteles que para vivir en soledad hay que ser animal o dios. Falta aclarar que hay que ser lo uno y lo otro: filósofo." (Nietzsche, "Sentencias", op. cit.)
Enormes banderas. Argumentos ad hominem. ¿Quién en su sano juicio desearía estar solo, siempre solo, hasta el final?
Salta el caballo a la casilla equivocada; se queja el peón; mete el asesino al alfil como bala en el revólver; el rey se enroca; la reina ataca.
Sobre una torre, la tormenta; sobre la otra, el cielo azul.
Trepanaría tu cráneo con tal de saber y desechar. Mis palabras buscan tu silencio, reseco y maloliente demonio sentado sobre mi sueño y sin dejarme respirar.
Gracias te doy, enemigo mío, por mantener vivo mi odio por tu voz, por tu fealdad, por tu malignidad, por tu compendio de todo vacío y toda insignificancia.
A tu lado, demonio seco y reseco y crujiente y maloliente, cualquiera de mis gatas es una diosa.
Este odio causado me mantiene alerta y perfila mi amor por lo que importa.
Me presento como payaso de día y como sereno de noche, hábilmente sin cambiar de maquillaje salgo por esta puerta y vuelvo a entrar por la misma en posesión de todas las llaves.
Este odio como sangre negra y como veneno auditivo: "Nero" como negro y "Nigro" como maestro de Bobby Fischer. Nuestro tablero de ajedrez se está moviendo. Algunas piezas del juego pueden caer.
El descubrimiento de la anorexia vertical: el enano ante el espejo cree medir más de dos metros de altura.
Y el séquito de enanos mentales tras cualquier Petit Napoléon, a la conquista de lo inconquistable.
Su voz esta mañana como voz diferente, como voz amada. Ella tiene algo y todo de gata, de felina rubia y dorada adormecida en el seno de una selva que no descansa.
Descubierta y señalada la falacia del zoológico, panteras negras en el autobus.
Bajo el sol: "Dice Aristóteles que para vivir en soledad hay que ser animal o dios. Falta aclarar que hay que ser lo uno y lo otro: filósofo." (Nietzsche, "Sentencias", op. cit.)
Enormes banderas. Argumentos ad hominem. ¿Quién en su sano juicio desearía estar solo, siempre solo, hasta el final?
Salta el caballo a la casilla equivocada; se queja el peón; mete el asesino al alfil como bala en el revólver; el rey se enroca; la reina ataca.
Sobre una torre, la tormenta; sobre la otra, el cielo azul.
Trepanaría tu cráneo con tal de saber y desechar. Mis palabras buscan tu silencio, reseco y maloliente demonio sentado sobre mi sueño y sin dejarme respirar.
domingo, 14 de junio de 2015
RETRATO DE UN ENANO
"Retrato de un enano de Juan van der Hamen y León (Madrid, 1596. Madrid, 1631), hacia 1616, óleo, 122 cm x 87 cm, [cat. Prado 7065; inventario marqués Leganés nº 541]
El cuadro es de un enano ricamente vestido y armado, que sostiene un bastón de mando en la mano derecha. Este atributo de poder militar solo al alcance de los capitanes generales, no correspondía al retratado. Con seguridad se trata de uno de los bufones que pululaban por la Corte de Felipe IV, a quienes se les vestía con lujo y ostentación al modo de grandes personajes.
En el inventario del marqués de Leganés se le nombra como retrato del “enano del conde de Olivares”, denominación que posiblemente se debía al parecido con el valido del rey. El cuadro formaba parte de una serie de ocho retratos de bufones muy conocidos de la Corte (dos de ellos pintados por Velázquez, según el inventario) que se ubicaban en la casa de campo que el marqués tenía en Leganés. Se trata de un retrato de una factura extraordinaria en el que destaca el delicado detallismo con el que está tratado el terno y especialmente la fuerza expresiva del retratado.
Juan van der Hamen es un pintor español de origen flamenco que es conocido sobre todo como un excelente pintor de bodegones, aunque también realizó pintura religiosa y retratos, como este, de gran calidad."
ASÍ ES LA VIDA (Y) NUNCA ES TARDE
ASÍ ES LA VIDA (Y) NUNCA ES TARDE
Después de 20 años sin verte, tu rostro aparece sin marca alguna en la pantalla.
No te reconozco y te reconozco. No te quise pero te quise tanto.
Inolvidables fueron los viajes y las estancias, el cordón de cuero con que te até
y la mano abierta como una golondrina.
Con sus pequeñas garras, anteayer, se sujetaba a la palma de mi mano,
rechazaba el pan y el agua, y giraba como peonza emplumada bajo mi dedo corazón.
Después de 25 años sin verte, tu rostro donde la sequía aparece en la pantalla.
Recuerdo una larga tarde a oscuras, fotografías en blanco y negro.
Tú no quisiste. Y yo no quise el cuchillo curvado y frío acariciando mi cuello
con los colores de la locura.
Para elegir su muerte tuve que hacer valer el valor que no tengo: la noche helada
o las fauces del gato. La pequeña golondrina es ella y es la otra y también aquella.
Después de 25 ó 30 años, tu silencio es más amor que el propio amor perdido.
Así es la vida de caprichosa. Sabrás que hablo de ti, golondrina caída de tu nido
sobre el negro asfalto de la tarde nublada de junio. Me quisiste tal vez,
y tal vez me quieras aún porque nunca es tarde.
Tu rostro ausente en la higuera junto al camino, como un río de arena
donde el sol se desliza, lentamente, hasta el puerto donde un barco quiere partir.
Despues de 30 años, isla por isla y el mismo mar, rostros y calaveras
en la pantalla. Agua caliente y el aire irrespirable por la calima. Nunca es tarde
para decir lo que se ve y se teme y se espera y se defiende. El compromiso
de tu rostro, los ojos cerrados y largas mechas rubias ocultando tus orejas.
Naturalmente la noche cae sobre la golondrina que no sabe volar.
La vida breve de los pájaros, y su gozo que estalla en aleteos sin sentido.
Nunca es tarde para ser sincero, sí, pero ¿cuál es la verdad? 35 años han pasado
como un sueño interrumpido que cierra y abre los párpados. Ninguna sábana,
en el calor del verano, envuelve un cuerpo desnudo y lo reseca. Rostros
dibujan rostros que no se reconocen a sí mismos ante la luz que una pluma altera.
Almas no son alas. Recuerdos no son hechos. Así es la vida y Nunca es tarde.
Una cría de golondrina muere y todos los rostros del amor se desvanecen.
Salvador Alís.
Después de 20 años sin verte, tu rostro aparece sin marca alguna en la pantalla.
No te reconozco y te reconozco. No te quise pero te quise tanto.
Inolvidables fueron los viajes y las estancias, el cordón de cuero con que te até
y la mano abierta como una golondrina.
Con sus pequeñas garras, anteayer, se sujetaba a la palma de mi mano,
rechazaba el pan y el agua, y giraba como peonza emplumada bajo mi dedo corazón.
Después de 25 años sin verte, tu rostro donde la sequía aparece en la pantalla.
Recuerdo una larga tarde a oscuras, fotografías en blanco y negro.
Tú no quisiste. Y yo no quise el cuchillo curvado y frío acariciando mi cuello
con los colores de la locura.
Para elegir su muerte tuve que hacer valer el valor que no tengo: la noche helada
o las fauces del gato. La pequeña golondrina es ella y es la otra y también aquella.
Después de 25 ó 30 años, tu silencio es más amor que el propio amor perdido.
Así es la vida de caprichosa. Sabrás que hablo de ti, golondrina caída de tu nido
sobre el negro asfalto de la tarde nublada de junio. Me quisiste tal vez,
y tal vez me quieras aún porque nunca es tarde.
Tu rostro ausente en la higuera junto al camino, como un río de arena
donde el sol se desliza, lentamente, hasta el puerto donde un barco quiere partir.
Despues de 30 años, isla por isla y el mismo mar, rostros y calaveras
en la pantalla. Agua caliente y el aire irrespirable por la calima. Nunca es tarde
para decir lo que se ve y se teme y se espera y se defiende. El compromiso
de tu rostro, los ojos cerrados y largas mechas rubias ocultando tus orejas.
Naturalmente la noche cae sobre la golondrina que no sabe volar.
La vida breve de los pájaros, y su gozo que estalla en aleteos sin sentido.
Nunca es tarde para ser sincero, sí, pero ¿cuál es la verdad? 35 años han pasado
como un sueño interrumpido que cierra y abre los párpados. Ninguna sábana,
en el calor del verano, envuelve un cuerpo desnudo y lo reseca. Rostros
dibujan rostros que no se reconocen a sí mismos ante la luz que una pluma altera.
Almas no son alas. Recuerdos no son hechos. Así es la vida y Nunca es tarde.
Una cría de golondrina muere y todos los rostros del amor se desvanecen.
Salvador Alís.
lunes, 8 de junio de 2015
YANN ARTHUS-BERTRAND / HOME
En la última noche, vi este documental del fotógrafo francés Yann Arthus-Bertrand, emitido en dos partes por la segunda cadena de televisión española. Creo que se trata de una versión actualizada, donde las firmas de gran lujo que componen PPR, que financiaron en parte su realización, ya no son tan evidentes, y donde la voz de la narradora (Salma Hayek) ha sido sustituida por otra voz. Decir también que, para mi sorpresa, el responsable de esta "historia de un viaje" a la belleza y a la grandeza de nuestro hogar, el planeta Tierra, es un viejo conocido: el autor del monumental libro La Tierra vista desde el Cielo, que alguien nos regaló hace ya más de quince años.
Al margen de estos comentarios, señalar con todo el énfasis posible que, en opinión del que escribe, vale la pena enfrentar y ampliar en lo posible la pantalla y disfrutar de estas filmaciones, imágenes obtenidas desde lo alto (globo, helicóptero o avión), y estremecerse ante la realidad y la vida tal como pueden contemplarse desde la libertad de ese punto de vista elevado, hacerse las mismas preguntas que se hacen el que graba y el que narra, y adentrarse en las profundidades que se abren constantemente a nuestros pies.
¡Qué cada uno sea, por lo tanto, responsable de su visión (y su ceguera)!
viernes, 5 de junio de 2015
LA MAGIA DEL BODEGUERO 2015
Vinos probados en "La magia del Bodeguero", el 5 de junio de 2015, en el hotel Son Antem de Llucmayor, desde la 16:00 a las 21:00 horas:
BLANCOS:
- Prieto Pariente Viognier
- Belondrade y Lurton Verdejo Barrica
- Zarate El Palomar Albariño
- Tricó Nicolás Albariño
- Clemens Strobl Riesling
- Clemens Strobl Losling
TINTOS:
- Aalto PS
- La Cueva del Contador
- Pintia
- Tinto Valbuena
- Remelluri Reserva
- Calvario
- Aurus (Allende)
- Grimalt & Caballero
- Pago de los Capellanes Finca El Nogal
- PSI
- Flor de Pingus
- La Nieta
- Victorino
- Alabaster
- Serendipia Pago de Aylés
- Peña El Gato Viñas Viejas
- Gallinas y Focas
- Las Lamas de Corullón
- Les Terrases
- Cap de Barbaria
- Totem
- Clos Fontá
- L´Interrogant
- L´Exclamacio
- Dominio de Valdepusa Petit Verdot
- Dominio de Valdepusa Eméritvs
- Altos de Lanzaga
Y algunos otros que no he podido consignar. La entrada costó 20 euros. La copa Riedel, por primera vez, ha llegado entera a casa. Muchos más vinos estaban disponibles, pero había que elegir. Si tuviera que señalar un solo blanco y un solo tinto, me quedaría con el impresionante Riesling de Clemens Strobl y con el Peña el Gato, una garnacha riojana espectacular.
martes, 2 de junio de 2015
BREVE INVENTARIO FALSO
BREVE INVENTARIO FALSO
No soy el mismo que ayer se acostó desnudo y hoy se despertó vestido. No soy yo
el que duda a la hora de elegir entre la música y la palabra. No soy yo
el responsable del mal nudo ni de los sueños corredizos ni del caprichoso deambular
de isla en isla, de corazón en corazón, de trébol en pica y vuelta a empezar.
No soy el mismo que empieza y termina una carta, pues la escritura me cambia
y me regresa al punto de partida. No soy yo el que no duerme y vuela
de libro en libro, el que cuenta las uvas y las copas, el que suma y multiplica
pues todo en esta vida es un ir más allá de todo, más lejos y con más provecho.
No soy el mismo cuando el cuchillo, cuando el verso, cuando el beso. No soy yo
el que silba ni el que afila. No me importa el agua iluminada en agosto ni la luna naranja
ni la hierba gris junto a la carretera. No voy a ningún sitio, de cualquier parte huí
y a ninguna meta me dirijo. No soy yo el que aprendió a minar su miedo.
No soy el mismo que, en su faro, apaga la luz y corre las cortinas del mar
para que nade te perturbe esta noche, una noche más. Y la lechuza contemplando
cómo somos y de dónde no venimos, y a la vez nos resignamos a la jaula no cerrada.
No soy yo, aunque pudiera ser yo, el que piensa, el que escribe y el que niega.
Salvador Alís
No soy el mismo que ayer se acostó desnudo y hoy se despertó vestido. No soy yo
el que duda a la hora de elegir entre la música y la palabra. No soy yo
el responsable del mal nudo ni de los sueños corredizos ni del caprichoso deambular
de isla en isla, de corazón en corazón, de trébol en pica y vuelta a empezar.
No soy el mismo que empieza y termina una carta, pues la escritura me cambia
y me regresa al punto de partida. No soy yo el que no duerme y vuela
de libro en libro, el que cuenta las uvas y las copas, el que suma y multiplica
pues todo en esta vida es un ir más allá de todo, más lejos y con más provecho.
No soy el mismo cuando el cuchillo, cuando el verso, cuando el beso. No soy yo
el que silba ni el que afila. No me importa el agua iluminada en agosto ni la luna naranja
ni la hierba gris junto a la carretera. No voy a ningún sitio, de cualquier parte huí
y a ninguna meta me dirijo. No soy yo el que aprendió a minar su miedo.
No soy el mismo que, en su faro, apaga la luz y corre las cortinas del mar
para que nade te perturbe esta noche, una noche más. Y la lechuza contemplando
cómo somos y de dónde no venimos, y a la vez nos resignamos a la jaula no cerrada.
No soy yo, aunque pudiera ser yo, el que piensa, el que escribe y el que niega.
Salvador Alís
PACTOS POSELECTORALES
" ¡Oh, hermanos míos!, ¿acaso soy cruel? Pero yo digo: ¡a lo que está cayendo se le debe incluso dar un empujón!
Todas estas cosas de hoy están cayendo, decaen: ¡quién querría sostenerlas! Pero yo, ¡yo quiero darles además un empujón!
¿Conocéis vosotros la voluptuosidad que hace rodar las piedras en profundidades cortadas a pico? Estos hombres de hoy: ¡mirad cómo ruedan a mis profundidades!
¡Un preludio de actores mejores soy yo, oh, hermanos míos! ¡Un ejemplo! ¡Obrad según mi ejemplo!
Y a quien no le enseñéis a volar, enseñadle ¡a caer más deprisa! "
Friedrich Nietzsche, Así habló Zaratustra. 1885.
Todas estas cosas de hoy están cayendo, decaen: ¡quién querría sostenerlas! Pero yo, ¡yo quiero darles además un empujón!
¿Conocéis vosotros la voluptuosidad que hace rodar las piedras en profundidades cortadas a pico? Estos hombres de hoy: ¡mirad cómo ruedan a mis profundidades!
¡Un preludio de actores mejores soy yo, oh, hermanos míos! ¡Un ejemplo! ¡Obrad según mi ejemplo!
Y a quien no le enseñéis a volar, enseñadle ¡a caer más deprisa! "
Friedrich Nietzsche, Así habló Zaratustra. 1885.