martes, 5 de junio de 2018
viernes, 1 de junio de 2018
ESPAÑA
ESPAÑA
Hoy ha sido desahuciado de la Moncloa el Presidente de España
e investido un nuevo Presidente.
Cesa, pues, el Gobierno de los Mancos y un nuevo Gobierno está por nacer.
Se trata sin duda de un importante acontecimiento histórico.
Pero a mí, apátrida, hipócrita y descreído, en realidad lo único que me importa
es que aún no he logrado dejar de fumar.
Y lo peor: a las seis de la mañana se han acabado los cigarrillos
y no siento somnolencia alguna que me consuele.
Salvador Alís.
Hoy ha sido desahuciado de la Moncloa el Presidente de España
e investido un nuevo Presidente.
Cesa, pues, el Gobierno de los Mancos y un nuevo Gobierno está por nacer.
Se trata sin duda de un importante acontecimiento histórico.
Pero a mí, apátrida, hipócrita y descreído, en realidad lo único que me importa
es que aún no he logrado dejar de fumar.
Y lo peor: a las seis de la mañana se han acabado los cigarrillos
y no siento somnolencia alguna que me consuele.
Salvador Alís.
jueves, 31 de mayo de 2018
LA PODA DEL HIBISCUS
LA PODA DEL HIBISCUS
En el invierno el hibiscus enfermó. No sé si tuvo que ver con el maligno
insecto alado, de un color esmeralda muy brillante, que descubrí
al final de su rama más alta, al que intenté alejar o matar
-viva por vida, prefería la planta- y en un instante desapareció volando.
Tal vez el insecto no fuera el causante de la plaga -pero sí un mensajero
que anunciaba meses de desdicha. El hibiscus enfermó,
lo atacaron ácaros, pulgones, cochinillas..., puntos blancos
inmóviles y viscosos sobre las hojas y los capullos, puntos blancos
que robaron su intenso verde y lo tornaron amarillo y pardo.
Lentamente comenzaron a caer, como bajo una invisible lluvia de barro,
las hojas. Y las flores dejaron de florecer. El frío y la oscuridad
no invitaban a regar. Dejé que el hibiscus se entristeciera,
decidiendo que más le valía enfrentarse solo a la triste suerte
que lo marchitaba y consumía. Y pensé que a todos, un día u otro,
un insecto nos visita y nos ofrece de tal modo semejante desafío.
En más de una ocasión, culpable por pasividad, he llegado a creer
que el hibiscus no iba a sobrevivir, que no alcanzaría su primavera.
Pero así es como a menudo me comporto, dejando que suceda
lo que tenga que suceder, pues no depende de mí que algo (una amistad
en trance, una flor surgente, un designio cualquiera, un amor debido...)
sea en su lugar, en su óptimo estado y a su hora, lo que tenga que ser.
De lo inexorable de todo destino saben más los insectos y el azar.
Anteayer encontré en la calle una carta perdida de su baraja:
el ocho de tréboles. La guardé en un bolsillo. Y hoy, en la mañana,
veo que el hibiscus pretende abrir ocho flores que durarán un día.
Multitud de hojas nuevas luchan contra las afectadas, se abren paso,
las desplazan. Y por tal motivo, también en un instante,
empuño las tijeras y enciendo una linterna, en esta noche cálida,
y comienzo a podar el hibiscus bajo esa luz y la atenta mirada
de las gatas que no pierden detalle de las hojas caídas y señaladas.
Pese a la plaga indefinida y la sutil tela de araña entre los tallos,
la planta ha demostrado con creces (pues ha crecido) su firme voluntad
de permanecer y vivir. Sin duda vivirá meses dichosos, otro verano.
Como el hibiscus en su maceta, la maceta en su jaula y la jaula
en su balcón, también yo he recibido la visita del insecto mensajero.
Cuando llegue el momento ¿quién cortará mis hojas iluminadas?
Salvador Alís.
En el invierno el hibiscus enfermó. No sé si tuvo que ver con el maligno
insecto alado, de un color esmeralda muy brillante, que descubrí
al final de su rama más alta, al que intenté alejar o matar
-viva por vida, prefería la planta- y en un instante desapareció volando.
Tal vez el insecto no fuera el causante de la plaga -pero sí un mensajero
que anunciaba meses de desdicha. El hibiscus enfermó,
lo atacaron ácaros, pulgones, cochinillas..., puntos blancos
inmóviles y viscosos sobre las hojas y los capullos, puntos blancos
que robaron su intenso verde y lo tornaron amarillo y pardo.
Lentamente comenzaron a caer, como bajo una invisible lluvia de barro,
las hojas. Y las flores dejaron de florecer. El frío y la oscuridad
no invitaban a regar. Dejé que el hibiscus se entristeciera,
decidiendo que más le valía enfrentarse solo a la triste suerte
que lo marchitaba y consumía. Y pensé que a todos, un día u otro,
un insecto nos visita y nos ofrece de tal modo semejante desafío.
En más de una ocasión, culpable por pasividad, he llegado a creer
que el hibiscus no iba a sobrevivir, que no alcanzaría su primavera.
Pero así es como a menudo me comporto, dejando que suceda
lo que tenga que suceder, pues no depende de mí que algo (una amistad
en trance, una flor surgente, un designio cualquiera, un amor debido...)
sea en su lugar, en su óptimo estado y a su hora, lo que tenga que ser.
De lo inexorable de todo destino saben más los insectos y el azar.
Anteayer encontré en la calle una carta perdida de su baraja:
el ocho de tréboles. La guardé en un bolsillo. Y hoy, en la mañana,
veo que el hibiscus pretende abrir ocho flores que durarán un día.
Multitud de hojas nuevas luchan contra las afectadas, se abren paso,
las desplazan. Y por tal motivo, también en un instante,
empuño las tijeras y enciendo una linterna, en esta noche cálida,
y comienzo a podar el hibiscus bajo esa luz y la atenta mirada
de las gatas que no pierden detalle de las hojas caídas y señaladas.
Pese a la plaga indefinida y la sutil tela de araña entre los tallos,
la planta ha demostrado con creces (pues ha crecido) su firme voluntad
de permanecer y vivir. Sin duda vivirá meses dichosos, otro verano.
Como el hibiscus en su maceta, la maceta en su jaula y la jaula
en su balcón, también yo he recibido la visita del insecto mensajero.
Cuando llegue el momento ¿quién cortará mis hojas iluminadas?
Salvador Alís.
miércoles, 30 de mayo de 2018
DIARIOS
DIARIOS
Hace unos días compré un cuaderno de dibujo (y escritura) marca Talens, 80 hojas de color hueso o marfil claro de 21 x 29,7 cm, 140 gr / m2, y tapas negras. En un principio pensé utilizarlo para escribir un "Diario", pero enseguida dudé y me vino a la cabeza otro título y otro contenido: "Vida".
En el mismo momento compré también un Pilot V ball 0.5 (debo haber superado ya el centenar de estos roller adquiridos siempre con plena satisfacción).
Pero sucede que aún no me he decidido entre el diario o la vida, y por eso el cuaderno conserva su protección de celofán.
Tampoco me pongo de acuerdo (conmigo mismo) respecto al momento en que dejaré definitivamente de fumar, si esta noche o la próxima, inmerso en el temor de dejar de ser yo y convertirme en otro, aunque me digo que hoy -31 de mayo de 2018- debería aprovechar la oportunidad que me ofrece la última cajetilla, vacía, de Rothmans, y el hecho de que tan sólo guarde en un cajón dos zigarren (sello alemán) Lucky Strike con la apariencia de desear ser fumados de una vez por todas.
Así que ante las dudas, mediada la botella del muy placentero chardonnay (fermentado en barrica) Pago de Cirsus 2016, me encierro durante una hora en mi habitación para copiar en un folio en blanco algunas citas extraídas de otros tantos diarios de escritores.
1897. "Es mejor atenuar los colores, vale más equivocarse en menos que en más, la exageración es un crimen." Paul Gauguin.
19 de junio de 1916. "Olvidarlo todo. Abrir las ventanas. Vaciar la habitación, el viento la llena. Uno ve sólo el vacío, busca por todos los rincones y no se encuentra." Franz Kafka.
¿1930? "La única manera de que tengas sensaciones nuevas es que te construyas un alma nueva." Fernando Pessoa.
8 de enero de 1945. "Es necesario escribir cada vez menos y dentro de poco no escribir ya. La escritura es contraria a la meditación. Tu pereza para meditar se apoya en aquello de que piensas librarte a medias escribiendo." Pierre Drieu La Rochelle.
1966. "Cada uno de nosotros hace lo contrario de lo que quería. Ésa es la clave de cada destino, al tiempo que una ley de la Historia." Emil Cioran.
¿1980? "El pensamiento que no dura segundos es una pesadilla. Cuidado con él, que puede traerte quebraderos de cabeza, si no logras quebrantarlo a tiempo." Cristóbal Serra.
1 de junio de 1986. "Una noche en blanco (...) Me encuentro al final de algo, aunque tampoco es que me importe mucho." Sándor Márai.
1986. "¿Puede un espejo volverse ciego, no sólo por corrosión, sino simplemente por el hecho de que haya trabajado? Se cierra al mundo exterior, mientras el recuerdo comienza a lucir con más claridad." Ernst Jünger.
1999. "Mi defecto principal, del que se deducen todos los demás, es la falta de un ritmo estable y previsible, en el que los hechos y las ideas fueran encontrando su lugar." César Aira.
¿2000? "Al final sólo habré sido yo mismo. (...) Pintar es ir todos los días a la fuente para sacar agua. La luz." Balthazar Klossoski. Balthus.
31 de mayo de 2018. "Contar una vida real es imposible. Desnudarse por completo es imposible. A la verdad de un cuerpo desnudo se adhieren las mentiras y la atraviesan los sueños."
Salvador Alís.
Hace unos días compré un cuaderno de dibujo (y escritura) marca Talens, 80 hojas de color hueso o marfil claro de 21 x 29,7 cm, 140 gr / m2, y tapas negras. En un principio pensé utilizarlo para escribir un "Diario", pero enseguida dudé y me vino a la cabeza otro título y otro contenido: "Vida".
En el mismo momento compré también un Pilot V ball 0.5 (debo haber superado ya el centenar de estos roller adquiridos siempre con plena satisfacción).
Pero sucede que aún no me he decidido entre el diario o la vida, y por eso el cuaderno conserva su protección de celofán.
Tampoco me pongo de acuerdo (conmigo mismo) respecto al momento en que dejaré definitivamente de fumar, si esta noche o la próxima, inmerso en el temor de dejar de ser yo y convertirme en otro, aunque me digo que hoy -31 de mayo de 2018- debería aprovechar la oportunidad que me ofrece la última cajetilla, vacía, de Rothmans, y el hecho de que tan sólo guarde en un cajón dos zigarren (sello alemán) Lucky Strike con la apariencia de desear ser fumados de una vez por todas.
Así que ante las dudas, mediada la botella del muy placentero chardonnay (fermentado en barrica) Pago de Cirsus 2016, me encierro durante una hora en mi habitación para copiar en un folio en blanco algunas citas extraídas de otros tantos diarios de escritores.
1897. "Es mejor atenuar los colores, vale más equivocarse en menos que en más, la exageración es un crimen." Paul Gauguin.
19 de junio de 1916. "Olvidarlo todo. Abrir las ventanas. Vaciar la habitación, el viento la llena. Uno ve sólo el vacío, busca por todos los rincones y no se encuentra." Franz Kafka.
¿1930? "La única manera de que tengas sensaciones nuevas es que te construyas un alma nueva." Fernando Pessoa.
8 de enero de 1945. "Es necesario escribir cada vez menos y dentro de poco no escribir ya. La escritura es contraria a la meditación. Tu pereza para meditar se apoya en aquello de que piensas librarte a medias escribiendo." Pierre Drieu La Rochelle.
1966. "Cada uno de nosotros hace lo contrario de lo que quería. Ésa es la clave de cada destino, al tiempo que una ley de la Historia." Emil Cioran.
¿1980? "El pensamiento que no dura segundos es una pesadilla. Cuidado con él, que puede traerte quebraderos de cabeza, si no logras quebrantarlo a tiempo." Cristóbal Serra.
1 de junio de 1986. "Una noche en blanco (...) Me encuentro al final de algo, aunque tampoco es que me importe mucho." Sándor Márai.
1986. "¿Puede un espejo volverse ciego, no sólo por corrosión, sino simplemente por el hecho de que haya trabajado? Se cierra al mundo exterior, mientras el recuerdo comienza a lucir con más claridad." Ernst Jünger.
1999. "Mi defecto principal, del que se deducen todos los demás, es la falta de un ritmo estable y previsible, en el que los hechos y las ideas fueran encontrando su lugar." César Aira.
¿2000? "Al final sólo habré sido yo mismo. (...) Pintar es ir todos los días a la fuente para sacar agua. La luz." Balthazar Klossoski. Balthus.
31 de mayo de 2018. "Contar una vida real es imposible. Desnudarse por completo es imposible. A la verdad de un cuerpo desnudo se adhieren las mentiras y la atraviesan los sueños."
Salvador Alís.
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